Assis sur le trottoir, juste devant, y a un mec… Un mec curieux, qui joue avec un vieux mégot : il le fait tourner entre ses doigts jaunes et sales. Il le regarde sous tous les angles, sous toutes les coutures. Il l’inspecte du bout des yeux, en se renfrognant par moment puis en souriant avec envie. Des fois, je l’entends qui murmure dans sa barbe : une belle barbe grise et blanche, bien taillée mais un peu crado.
Le mec assis, là, devant moi, il a aussi un p’tit chapeau qui laisse paraître quelques cheveux tous blancs, il a une grande écharpe rouge bordeaux et une veste de costar rapiécée, un peu trop grande pour lui.
Moi, je bois un café et je l’écoute, patiemment, chuchoter des p’tit poèmes tordus à son bout de mégot. J’tend l’oreille et, entre deux voitures, je perçois quelques mots, durs et secs, qui s’échappent des poils du vieil homme. Et quand le type s’emporte, sa voix me claque à la gueule, comme dans un rêve, quant on se réveille et que les souvenirs remontent en vrac, violemment, puis s’évanouissent sans laisser de traces. Mais je désespère pas, je continue à le regarder, à l’écouter. A force, je parviens même à reconstituer quelques bouts de phrases, mais rien de plus.

Et puis soudain, comme ça, sans préambule, le mec s’est levé, il a jeté son auditoire dans le caniveau et y s’est cassé.
Le mégot je l’ai ramassé : vous pensez bien ! Et j’lui ai dis, comme ça : « tu sais c’est quand même con mon gars, que ce mec là, ne parle qu’à toi ».